Yo que tengo 19 años y pensaba
este tiempo no es el mío,
y quería meterme dentro de una película
para el amor y correr
de los uniformes por un mundo en más color.
Yo que sé cómo McDonald y las Spice girls
reventaron el final de tanta carrera,
y no sé bien a quien le corresponde decepcionarse
(supongo que a nuestros deudores: papá
qué vas a contarme si tu tiempo no dio
ni para una puta teleserie).
Yo que creí que sólo nos quedaba el polvo
de un par de himnos Lennon, Raimon, Joan Baez,
un par de tarareos para al menos llegar tarde
a la revolución que nunca se hizo del todo;
y que creí que mayo ya sólo era una plaza
en blanco y negro, en la voz de profesores
nostálgicos que utilizan
la misma percha en clase que nosotros.
Pero hace poco un día
cada vez íbamos siendo más los que creíamos,
los que se excluían y no iban a vender a Libertad
por Sálvame y un permiso de botellón;
y hoy mismo y ya hasta siempre
uno se encuentra con la plaza y cientos de ojos
que creen, que comen de unas mismas
manos y que devuelven
el sentido de tener cualquier edad.
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