La Poesía es Inútil
Efímera o por siempre
en el viento contra el acantilado
sangrante en las rocas afiladas
y en los patíbulos hambrientos
o sus reflejos
en la película del agua
al llegar a las inmediaciones
de tu cuerpo
en un momento
el silencio
lo dice todo.
Hay poetas en los rincones más inesperados
hay rincones donde la poesía
no existe
la luna completa
es doble al comprenderte.
El arte no paga
más que en monedas de plata
tiendo mis manos
al abrigo de tus caricias
en la cadencia húmeda
de nuestros latidos
como el tiempo imparable
que nos arrastra.
Dejémonos llevar
hasta que las nubes
nos derramen
sobre el silencio donde
la poesía seguirá siendo inútil
y bella
con la certeza
del poema inacabable
y tan necesario
cuando llegas
me recorres
nos embarcamos
otra vez al principio
donde nacen
los besos
los versos
los besos como versos
los besos como besos.
para Leire
Pedro Verdejo
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