506.
(uno)
palabra por
palabra:
rudo
acontecer en la sangre
sálvese un
tiento a los vahos
a palabra
encima del poema
(como
desplegando alas el silencio
y recogerlas la VOZ:
su extensión
lo que supone no ser)
anzuelo tras
anzuelo
la herida
abre
hurga
traspasa este lupanar
este susurrar
siempre las
mismas palabras
para decirte/os
que DECIR
no significa HACER
herir
no decir nada
HERIR
saber
que no sé
que, así, hablando de ti/vosotrxs
me descubro
me expongo a
que me roa por dentro el frío
a que sepa de
la ausencia que es seguir creyendo que ESCRIBIR
sirve para algo más que hablar
de los espejos abriéndose en MÍ
para
mo(n)strarme algo más de lo que soy
de lo que
intento saber de este espejo mordiéndose
en el centro
mismo de la Voz
(dos)
no tener más
trasfondo: la sombra que nos une
no tener más
que DECIR
excepto
intentar
alcanzar cada día un minuto más aquí
para única y
exclusivamente
cerciorarse
que palabra
tras palabra
se está dando
más con existir
se está dando
más VIDA a esto que somos:
ESCRITURA y su enfermedad.
Eddie (J. Bermudez)
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